ér Viejo en la Estación

La plataforma despierta con el sol de la mañana. Los viajeros entran en tropel - tacones que resuenan, saludos lanzados, silencios compartidos. Un anciano se sienta solo en un banco, inmóvil, observando todo desarrollarse. Los trenes pasan atronadores en ráfagas de viento y acero. El tiempo fluye. Las multitudes del mediodía charlan, los niños corren a casa desde la escuela, los trabajadores vespertinos se deslizan. El anciano permanece, firme en medio del movimiento. Cae la oscuridad. La prisa se reduce a goteos, las luces zumban débilmente. Un último tren llega y se va. La plataforma se vacía. Él se mueve, quizás se aleja por un momento - pero regresa. Las horas pasan. Las sombras se estiran y se pliegan. La medianoche zumba baja y solitaria. Aún permanece sentado. Al amanecer, la estación comienza a respirar de nuevo. Los pasos regresan. Otro día comienza. Y el anciano permanece, un centinela silencioso, observando el ritmo repetirse.