Krankenhaus-Horror-Besessenheitsszene

Ein dunkles Krankenhauszimmer bei Nacht, nur erleuchtet vom blassen blauen Schein medizinischer Monitore und einem flackernden Leuchtstofflicht im Flur jenseits einer halb offenen Tür. Eine gebrechliche Frau liegt in einem Krankenhausbett, Schläuche und Kabel an ihren Armen befestigt, eine Sauerstoffmaske über ihrem Gesicht. Ihre Brust hebt sich schwach. Die Kamera öffnet mit einer langsamen, kriechenden Dolly-Fahrt auf ihr Gesicht, der Herzmonitor piept gleichmäßig. Plötzlich beschleunigt das Piepen, dann flacht es ab. Ihre Augen öffnen sich ruckartig - Pupillen völlig schwarz. Ihr Rücken wölbt sich unnatürlich, hebt sich von der Matratze, als würde sie von einer unsichtbaren Kraft gezogen. Die Monitore funken und stören, Bildschirme flackern mit statischem Rauschen. Schatten im Raum scheinen sich zu verdichten und entlang der Wände zu kriechen, auf sie zuzuströmen. Ihre Hände krallen sich an die Bettgitter, Finger biegen sich in falschen Winkeln nach hinten. Eine gutturale, mehrschichtige Stimme (nicht ihre eigene) entweicht ihrer Kehle, während ihr Kopf in einer scharfen, ruckartigen Bewegung zur Kamera schnellt. Die Deckenlichter zerplatzen eines nach dem anderen in einer rollenden Welle den Flur hinunter. Wind ohne Quelle raschelt heftig die Vorhänge. Extreme Nahaufnahme: Ihre Iris wird milchig weiß, Adern verdunkeln sich rasch unter ihrer Haut wie Tinte, die sich im Wasser ausbreitet. Sie stößt einen durchdringenden Schrei aus, der sich zu etwas Unmenschlichem verzerrt. Schnitt zu Schwarz, während der letzte Monitor in Funken explodiert.