Saga Épique de Jeux de Terrain de Jeu

Le soleil de midi frappait fort, et le bitume brûlait sous nos pieds nus. Le monde, immense, s'étendait à nos pieds, un terrain de jeu infini. Nous étions les maîtres de ce royaume de poussière et de gravier, et le trône, c'était le grand chêne au centre de la cour. C'était le seul refuge, la seule forteresse imprenable. Et le sol, ce jour-là, était de la lave en fusion. "À moi !" cria Marc, le souffle court, ses doigts s'enfonçant dans l'écorce rugueuse. Il était le dernier d'entre nous, le plus jeune, le plus lent. Nous, perchés sur les branches basses, on le regardait, le cœur battant, les yeux rivés sur la marée sombre qui semblait onduler à la lisiure de l'ombre. La lave, une mer noire et bouillonnante, n'attendait qu'un faux pas. "Saute, Marc ! Saute !" criai-je, la voix serrée par la peur et l'excitation. Il a fermé les yeux, a pris une profonde inspiration, et a sauté. Un saut de l'ange, un vol plané au-dessus du vide. Pendant un instant, il a semblé suspendu dans les airs, une silhouette frêle contre le ciel blanc. Puis ses pieds ont heurté le sol, et la lave a rugi, des langues de feu invisibles léchant ses chevilles. Il a trébuché, a failli tomber, mais une main secourable, la mienne, l'a attrapé au vol et l'a hissé sur une branche. Il était sauvé. Nous étions tous sauvés. Mais la bataille n'était pas finie. La lave grondait, menaçante, et les cris de la victoire n'étaient pas encore d'actualité. Le jeu continuait, et le monde, notre monde, tenait à un fil.